FALSO RETRATO DE ANDY WARHOL
no pienso
transcribo charlas telefónicas o hablo
con la noche de nueva york
o no hablo y grabo la voz de los otros filmo
obsesivamente la muerte
o no filmo y multiplico
caderas eléctricas
me excito
soy el centro del mundo de los otros y
no existo
o es la vida que me atraviesa el sexo
y finjo la muerte o brillo
como diamante
LA TIERRA TE MOSTRÓ un corazón trazado con gis
más antiguo que estos pasos en un charco de sombra
donde lentamente se agita un cuerpo languidecen
las cosas hace mucho por ti nombradas
en el ebrio rostro de la noche perdiste el rostro
en un sobresalto de sed se levantó la presencia
misteriosa de nombres brillantes sobre el pecho
pero no te quedó ninguna aflicción ninguna angustia
de la ciega y amarga travesía de la infancia
porque en el yermo olvidado de los días vive aún
el niño loco de éter incendiado
INCENDIO
si consigues entrar en casa y
alguien está en llamas en tu cama
y la sombra de una ciudad surge en la cera del piso
y del techo cae una lluvia brillante
continua y pequeña —no te asustes
son tus antepasados que por un momento
se levantaron de la inercia de los siglos y vienen
a visitarte
diles que vives junto al mar donde
zarpan navíos cargados con miedos
del fin del mundo —diles que se consumió
la morada de una vida entera y pídeles
que murmuren una última canción a los ojos
y duerme sin lágrimas —con ellos en el suelo
PAQUETE POSTAL
Te destino la tarea de sepultarme
en el secreto mineral de la noche
con un lápiz y una cámara fotográfica
después
está atento al correo
del secular laboratorio nocturno te enviaré
debidamente autografiado
el retrato de la soledad que te perteneció
y en un paquete postal aparte recibirás
la revelación de este arte
donde la vida cinceló un precario cuerpo
en la luz afilada de un vestigio de tinta
Traducción de Sergio Ernesto Ríos.
